“Chega um tempo em
que não se diz mais: meu Deus. Tempo de absoluta depuração. Tempo em que não se
diz mais: meu amor. Porque o amor resultou inútil. E os olhos não choram. E as
mãos tecem apenas o rude trabalho. E o coração está seco. Em vão mulheres batem
à porta, não abrirás. Ficaste sozinho, a luz apagou-se, mas na sombra teus
olhos resplandecem enormes. És todo certeza, já não sabes sofrer. E nada
esperas de teus amigos. Pouco importa venha a velhice, que é a velhice? Teus
ombros suportam o mundo e ele não pesa mais que a mão de uma criança. As
guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios provam apenas que a vida
prossegue e nem todos se libertaram ainda. Alguns, achando bárbaro o
espetáculo, prefeririam (os delicados) morrer. Chegou um tempo em que não
adianta morrer. Chegou um tempo em que a vida é uma ordem. A vida apenas, sem
mistificação.” (Carlos Drummond de Andrade)
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